PSEUDO/PRÉNOM ≈ lydia. sur l'internet, morgane dans la vie réelle. mais sinon, dieu me va aussi. ÂGE ≈ mentalement, je dirais sept ans. voire neuf, si vous êtes des optimistes. SEXE ≈ tous les jours. PLANÈTE/PAYS/RÉGION ≈ je dirai le sud, parce que le sud, c'est le bien. puis, j'peux pas vivre sans mon soleil. pas possible. LES LICORNES, TU AIMES ? ≈ OMFG OUI.   T'AS PAS ENVIE D'ÊTRE UN PANDA, TOI ? ≈ tbh, pas tellement. j'ai toujours voulu être une licorne moi. TU NOUS AS CONNU COMMENT ? ≈ babe et mon chat, rpz les surnoms. ON EST BAISABLE OU PAS ? ≈ SURTOUT LE STAFF OUI.   UNE PROPOSITION OU SUGGESTION A NOUS FAIRE ? ≈ là tout de suite, pas vraiment. UN DERNIER TRUC A DIRE POUR TA DÉFENSE ? ≈ libérée, délivrée, je ne mentirai plus jamais. libérée, délivrée... okjemetais.  

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<b>adelaide kane</b> ≈ regan c. lancaster

suite


« je m'appelle fitz. » tu relèves la tête, dévisages le mec à ta gauche, souris, et replonges le nez dans ton bouquin. « c'est anglais. » croit-il bon de préciser. tu retiens un petit rire, et te contentes de secouer doucement la tête, amusée par la technique de drague de l'autre. alors c'est comme ça que les mecs font, maintenant, pour avoir une copine ? ils s'assoient à côté d'elle sur un banc, lorsqu'elle est plongée dans un roman ? tu sens néanmoins son regard posé sur toi, et vu que tu n'as pas l'intention de rester une heure avec une paire d'yeux braquée sur toi, tu prends la parole. ta voix est douce comme de la soie mais le ton est assuré. « regan. » tu vois les coins de ses lèvres remonter, dessinant un sourire. un magnifique sourire. un de ces sourires à décrocher les étoiles dont quelques personnes sur terre conservent le secret. tu te racles la gorge, gênée. il est beau, terriblement beau, bien trop beau pour venir te parler, à toi, la gamine plongée dans son livre. il doit avoir vingt-deux ans, peut-être vingt-trois, ou même vingt-quatre, qui sait. tu vois dans le coin de sa poche le bout d'une clope qui dépasse. tu remontes le long de sa manche, pour finalement venir fixer ses yeux. ton regard ancré dans le sien, ses mains dans les poches de son jean de luxe, les tiennes tenant ton livre, vous jouez à ce jeu interminable du regard. il hausse un sourcil, tu en hausses deux et retournes à ton roman. les gars comme ça, tu connais. surtout les gars comme ça qui viennent parler aux filles comme toi. ces gars-là sont du genre dragueur, coup d'un soir, avec quarante filles à leurs pieds. pas vraiment toi, quoi. mais pourquoi, (nom de dieu) pourquoi, vient-il s'asseoir à côté de toi ? tu observes discrètement les alentours, cherchant à savoir s'il ne s'agit pas d'une caméra cachée ou d'un défi stupide. mais tu ne vois rien. il tousse, éclaircit la gorge. il va parler, tu le sens. tu te contentes d'attendre. « tu lis quoi ? » oh, sérieusement ? ce que tu lisais ? un de ces mecs populaires, plus que connu, venait te demander ce que tu lisais. tu jouais l'indifférente, mais au fond, tu étais plus que flattée. tu souris sans t'en rendre compte, et lui sourit en réponse à ton sourire, mais tu ne le remarques pas, trop occupée à réfléchir à quoi lui dire. puis, vu qu'il n'y avait pas deux cents réponses possibles, tu te contentes d'un petit... « les misérables, de victor hugo... » pour la quatrième fois, exactement. tu adores ce bouquin, ce vieux classique. le mec se rapproche de toi, ses yeux venant se fixer sur la page blanche. il essaye de lire, esquisse une mimique confuse, te regarde et, silencieusement, te demande des explications. fitz, qu'il s'appelle, il te l'a dit. même qu'il t'a dit que c'était anglais. au lieu de parler, de lui répondre comme tu aurais du le faire, comme tu as pour habitude de faire, tu te contentes de le fixer. une seconde. deux. trois. tu clignes des yeux, t'arrachant à ta contemplation. tu tousses, il ricane, tu le fusilles du regard. tu affiches une moue boudeuse avant de lui répondre du bout des lèves : « c'est écrit en français... » forcement, tu aurais sans nul doute mieux compris en italien ou en anglais mais ton niveau de français était pas mauvais du tout et tu comprenais à peu près. fitz semble impressionné, c'est à ton tour de ricaner. « tu comprends le français ? » tu ris, bascules ta tête brune en arrière et ris. tu ris parce que tu ne sais pas quoi faire d'autre, mais tu ris aussi parce que son expression est magique. fitz ressemble à un petit chiot étonné. ou bien à un poisson rouge constipé, au choix. il semble interloqué, tu te reprends, essuies une larme et lui réponds, amusée. « oui, anglais, italien, français et espagnol. » il siffle, admiratif ou moqueur, tu n'sais pas trop. alors tu lui souris, une moue adorable sur le visage, tu prends ton sac, fourres ton livre dedans, arranges ta jupe, te lèves et lui glisses : « j'ai pas mal de talents cachés, tu sais ? ». il ouvre la bouche, la referme, te fixe, ne dit rien. tu ris doucement et puis tu t'en vas en sautillant, faudrait pas que tu t'attaches trop, t'as tendance à t'attacher vite et t'es souvent déçue. tu n'veux pas de ça, pas craquer pour un mec sur un banc, avec un stupide nom anglais et une moue à croquer. malheureusement, le mal est déjà fait ; c'est tout toi ça, reg, tu t'attaches pour un rien. tu es à une dizaine de mètres de lui lorsque tu entends : « JE POURRAIS AVOIR TON NUMERO AU MOINS ? » tu te retournes, et lui cries ton nom entier, comme ça, s'il a vraiment envie, il te cherchera sur twitter ou insta. mais surement qu'il n'a pas envie, parce que tu es regan, et qu'il est fitz. et que la vie ne marche pas comme ça.


tu marques un arrêt. c'est lui, juste devant toi. fitz. l'anglais. le mec du banc. le mec du parc. il est là, assis sur un bout de porte, avec sa guitare sèche, et il joue. tu te surprends à aimer le regarder, mais tu secoues la tête pour te chasser une telle idée. c'est un idiot, pas vrai ? un idiot stupide (bien qu'il n'existe pas d'idiots intelligents, néanmoins tu préfères insister) qui n'a jamais manifesté le moindre intérêt pour toi. et, tu n'sais pas pourquoi, mais ça t'fait chier. t'as envie de le connaitre, toi, fitz. fitz et sa bouille à croquer, fitz que tu as cherché à croiser et que tu as réussi à entrapercevoir, fitz et sa clope sur le bout des lèvres, fitz et son sourire moqueur, fitz et ses yeux. ses yeux pour lesquels tu irais décrocher la lune. tu t'es arrêtée parmi le groupe de passant(e)s qui l'observent. car ouais, y'a surtout des filles. des filles blondes, belles et populaires que tu te mets instinctivement à jalouser. tu en connais quelques unes de vue, à qui tu souris mais ton regard reste obstinément fixé sur le guitariste amateur. enfin, amateur. c'est pas dit. c'est qu'il est doué, le bonhomme... « regan ? » il a parlé. rectification, il t'a parlé. tu sens ton coeur battre la chamade, tes mains devenir moites. des regards sont posés sur toi, mais le tien est ailleurs. perdus dans les yeux d'un garçon. il te sourit, pose sa guitare, et se pousse un peu, te laissant de la placer pour t'asseoir à ses côtés. tu hésites. mais ce n'est pas comme si tu avais mieux à faire. tes devoirs sont faits, tes livres lus, ton roman au point mort, micah est partie tu ne sais où, cam prend des photos et bella doit être fourrée avec ken. non, décidément, tu n'as rien à faire d'autre. aucune bonne excuse à (te) donner. tu pars donc s'asseoir à sa droite. vous êtes un peu à l'étroit sur ce pas de porte, mais tu n'en as que faire. tu appuies ta tête contre la pierre et te retournes pour mieux le regarder. « tu ne m'avais pas dit que tu avais des groupies ? » dis-tu doucement, amusée. c'est pas méchant, pas tant sarcastique que c'en a l'air. c'est pas ton genre, la répartie chiante. tu trouves tes mots dans les étoiles, toi, regan. t'as des principes, merci bien. il hausse un sourcil, comme il sait si bien le faire, et te répond, une air indifférant sur le visage. « tu n'm'as pas vraiment laissé le temps de dire grand chose, mademoiselle victor hugo. » tu ris doucement à l'entente du surnom.  soudain, tu percutes quelque chose : il se souvient de toi. il se souvient de ton prénom, de ton visage et de ce que tu lisais. tu sens ta poitrine s'emplir de fierté et un sentiment étrange te parcourir les veines. faut pas que tu t'attaches regan, oh non, faut pas que tu t'attaches. « t'aurais aimé, hein, que je te laisse placer plus de trucs ? » c'est quoi, ça ? depuis quand tu t'l'as joues mystérieuse, un peu séductrice ? tu vois fitz regarder l'horizon, un point fixe. et ça te donne une folle envie d'écrire sur lui. tu pourrais noircir pages sur pages en parlant de ce type, c'est certain. il se tourne finalement vers toi, et lâche du bout des lèvres, jouant le gars gêné par la confidence : « sans doute. j'aurais surtout aimé que tu me laisses ton numéro, ça m'aurait vraiment plu. » il t'a retrouvée sur instagram, il s'est abonné à toi. preuve qu'au moins, il sait un minimum qui tu es. tu plonges la main dans la poches de son sweat à capuches sans le prévenir. tu sens un briquet, une pièce, un chewing-gum, et finalement, un portable. tu l'attrapes. il te regarde faire, un mince sourire sur les lèvres. il n'y a pas de code, tant mieux. tu déverrouilles, cherches les contacts, tapes ton nom, ton numéro, valides et puis lui remets dans sa poche. il n'a pas bougé d'un cran et, vu son expression, il ne compte pas parler. « faudra faire une photo, hein. sinon, tu vas avoir une tête grise inconnue qui va s'afficher à l'écran, et ça fera moche... » tu te serais frappée. tu aurais pu sortir n'importe quoi, mais fallait-il vraiment que cela soit ça ? une remarque débile ? « faudra surtout que l'on puisse se revoir. » te répond-il, goguenard. tu n'apprécies pas son ton mais tu rougis quand même. mais, avant que tu n'aies pu articuler quoi que ce soit, il te dit qu'il doit y aller et il part, sa guitare à la main. et te revoilà seule, sur un pas de porte, avec un étrange sourire idiot sur les lèvres.
fichus sentiments.